Sacar pecho facha nunca hizo tanto ruido.

DESFILE DE FACHAS AHORA MISMO
bajo mis ventanas. Colapso de coches y cacofonía de cláxones insoportables. Me quiero ir a alguna parte de mi casa a seguir leyendo a June Jordan donde no los pueda oír, pero no la hay.
Sacar pecho facha nunca hizo tanto ruido.
Echo mucho de menos el megáfono que se quedó mi madre de la última mani. Podría ser divertido. Creo que voy a abrazar la aspiradora un rato, como si fuera un audiolibro de autoayuda.

En la cola cada vez más inmensa de vehículos inmovilizados, asoman brazos de muñecos por las ventanas, y al final de esos brazos, banderas.
La cola no avanza, esa gente tampoco.
Se quedaron colapsados viviendo atrás y desde entonces no se han movido. «Los nostálgicos», dijeron durante una época en la prensa-factoría-de-neolengua para no decir los franquistas, los fachas. Son nuestros quistes históricos. La mugre metastaseada.

No me puede dar más asco la bandera de expaña. Qué estúpido orgullo será ese de la cosa patria. Qué sentirán los patriotas. ¿Será como cuando gana tu equipo la liga y te vas hecho un ceporro a celebrarlo a alguna fuente? ¿Pero qué has ganado tú, hijico, si mañana te vas con las mismas bolsas debajo de los ojos a tu trabajo precario a morirte despacio de lunes a viernes y sábados alternos?

Te han hecho un listado con lo que te tiene que dar alegría, y ahí estás, repasando día tras día para que no se te olvide nada, teleñeco.

Tu equipo, tu partido. Afiliado a todo, dueño de nada. Cero autonomía para identificar lo que sería una victoria propia o «de los tuyos». ¿Quiénes son los tuyos? ¿Crees que son esos que ni siquiera saben que existes? ¿Esos son los tuyos?

Todos son juegos. Una liga y la otra. Te han engañado como a un tonto con la ficción esa de que tú también ganas.

 Lucía Barbudo

(Coordinadora Anti Represión Región de Murcia)

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